« Майя »

Том 1: « Форс-минор »

Глава 28


Бенарэс - цэнтр шаўковай індустрыі ў Індыі, і КОЖНЫ мінак, які звяртаецца да цябе на вуліцы, хутчэй за ўсё шаўковы агент. Яны завабліваюць у крамы самымі рознымі шляхамі - прадавец пірожных нібы паміж іншым запросіць прайсці за кут, рыкша - ну той стоадсоткава прапануе заскочыць у краму, а то і забудзецца прапанаваць, а проста падвязе да ўваходу і спыніцца, маўляў глядзі - не хочаш зайсці? Служачы на рэсэпшн... прыбіральшчыца ў калідоры… ды ўсе, усе ахопленыя шаўковым вірусам. Кожны жыхар Варанасі - па сумяшчальніцтве шаўковы агент. Любы сустрэчны носіць у сабе гэтую заразу. Звычайна размаўляеш з чалавекам аб тым аб гэтым, праходзіць секунд дзесяць-дваццаць, і раптам яго вочы туманяцца, загараюцца д'ябальскім агнём, нос завастраецца, звычкі становяцца драпежна-ліслівымі, па твары блукае ўсмешка Джаконды... ну ясна, вірус актывізаваўся, затуманіў мозг, стукнуў у печань, чалавека больш няма - на яго месцы шаўковы агент. Ты можаш блукаць па лабірынце вузкіх хітраспляценняў вуліц, як раптам нібы з-пад зямлі выскачыць прыязны індус, які клятвенна запэўніць, што нічога ад цябе не хоча, што з радасцю і бясплатна пакажа дарогу, і калі ты не супраць, можна нават зайсці да яго - яго хата як раз прама тут, за кутом, там яго  сям'я, яны распавядуць шмат цікавага аб Індыі, вып'ем чаю… Рамантыка! Зразумела, за кутом будзе першая шаўковая майстэрня, гаспадар якой і агент разумеюць адзін аднаго без усякіх слоў, так што імгненна разыгрываецца мілая сцэнка сустрэчы "сваякоў", усе збіраюцца за чаяваннем прама тут, на дыванах, вось зручныя падушкі, вось яшчэ, калі ласка… так, Індыя, так, Еўропа, так... шмат каст, святы горад, карма, культура… гэта жонка, гэта дзеці… а вось мы тут шоўк робім… так… ну гэта так, паміж іншым, які робіцца, так… на лодцы ранняй раніцай па Ганге, гэта так хораша... вось і шоўк які прыгожы, так?... і вось… а ёсць зусім прыгожы, ручная праца, паміж іншым. І далей ціхае пытанне - "паказаць"? І погляд - злёгку скоса. "Паказаць"? Ну проста пакажам, гэта ж цікава… "паказаць"? Ты нявызначана паціскаеш плечамі. АХ ПАКАЗАЦЬ!! Свіст, грукат, тупат ног - аднекуль зверху звальваюцца тры хлопчыка, кожны нясе на сабе, як насарог, паўтоны шаўковых рулонаў. Прынёс - зваліў - і бягом уверх за новай партыяй. Ты яшчэ не паспеў пракашляцца ад чаю, які пайшоў не ў тое горла, як вакол ужо ГОРЫ шоўка, пяць чалавек, паўтараючы манатонна загаворы "толькі паглядзі, толькі паглядзі, не абавязкова купляць, проста паглядзі", разгортваюць перад табой палотны з незлічонымі арнаментамі. "Жонку" і "дзяцей" зносіць ветрам ад шаўковых ветразяў, якія ўздымаюцца умелымі рукамі, а гаспадар сядзіць парад усім гэтым дзействам, уважліва глядзіць у вочы і мяркуе - на колькі цябе можна раскруціць? Вось гэты шалік - усяго пяцьдзесят рупій… і сапраўды танна, у нас у дзесяць разоў даражэй такое каштуе… а вось гэтае покрыва - гэтае тры тысячы рупій… уважлівы погляд - ага, пры словах "тры тысячы" шоку няма, добра, таемны знак падручным - новыя аблокі засцілаюць погляд - а вось гэта ручная праца, вельмі дорага, дваццаць тысяч рупій, але ў Еўропе гэта каштуе дзесяць тысяч даляраў… ага, погляд кліента закаламуціўся, значыць зноў вяртаемся да таго, што танней… Тонкая праца! І яны майстры сваёй справы. Абыходзь бокам шаўковыя фабрыкі, як Грымпенскую багну - адтуль нават ласі не выбіраюцца. Уцякай ад іх, як ад чумы - у лепшым выпадку страціш дзве гадзіны жыцця, у горшым - пойдзеш наўючаны шоўкам і з пустымі кішэнямі.

Я яшчэ не паспела дайсці да набярэжнай, а ўжо падскокваю як уджаленая пры слове "шоўк", якое нясецца са ўсіх бакоў, з-за ўсіх кутоў і шчылін… Натоўп брудных і вельмі энергічных дзяцей ад сямі да дзесяці гадоў вырываецца з-за кута, і пры выглядзе мяне ўпадае ў вар'яцтва. Крычаць, хапаюць за рукі, спрабуюць заскочыць мне на спіну, мацаюць валасы. Адзін хлапчук учапіўся мне ў руку і, тыкаючы на гадзіннік, ужо ў пяты раз прамаўляе адну і тую ж фразу: "падары мне свой гадзіннік, падары мне свой гадзіннік". Абурана скідаю з сябе гэтых вашывых чэпкіх зверанятаў… Тады ачкі, падары мне ачкі, падары мне ачкі. NO!!! - крычу ледзь не на ўсю вуліцу, але акрамя нахабнага смеху дзяцей і некалькіх цікаўных мордаў, якія высунуліся з акна, нічога не здараецца. Адчуваю, гэтыя маленькія ваўкалакі цяпер ізноў пачнуць лезці, зрываюся з месца і практычна ўцякаю, яны падскокам бягуць за мной, цюгакаючы, працягваючы патрабаваць хто што - ручку, гадзіннік, ачкі, рупію, шакалад… Ды адчэпіцеся вы калі-небудзь??!! Тупнула нагой, зрабіла грозны твар, хацела схапіць каго-небудзь, даць прафілактычны падпатыльнік, але яны ўсе такія брудныя, што нават побач знаходзіцца страшна, не кажучы ўжо аб тым, каб дакрануцца… О, вось яна добразычлівасць лёсу, - замежнік! Зрэшты, твар у яго не меней страчаны і напалоханы, чым у мяне. Убачыў мяне, ажыў - ну сапраўды, таксама ў мне ўбачыў выратаванне… А ў атэлі ж мне сказалі, што да набярэжнай ісці хвілін пяць, і што дайсці вельмі проста… Цікава, колькі ён тут ужо блукае? Судзячы па застылай грымасе трывожнасці - нямала.

- Хелло, ты ведаеш, як прайсці да набярэжнай?

Напружана засмяяўся.

- Ведаю, а ты ведаеш, як ад яе пайсці?

- Думаю, што ведаю:))) Глядзі, я ішла вось так, - тлумачу, куды толькі што заварочвала, на што арыентавацца. Ён, у сваю чаргу, паказвае дарогу да ракі, і мы, знайшоўшы надзею, расходзімся.

Легендарная набярэжная Бенарэса. …Неймаверна, якія тут сабакі! Гэта не сабакі, гэта велізарныя пацукі! Усе як адзін падобныя на схуднелых бультэр'ераў, - лысыя, у лішаях, язвах… Бррррр… Да гэтага моманту думала, што мне падабаюцца ўсе жывёлы, але гэтыя сабачкі…

Даўжэнная каменная лесвіца спускаецца прама ў ваду, лёгкія і шырокія хвалі гультаявата выплюхваюць на ніжнія ступенькі пластыкавыя бутэлькі, гнілыя анучы, груды рытуальных кветак, лайна і яшчэ чагосьці такога, для чаго немагчыма адразу падабраць назву. Спускаюся бліжэй да вады, - яна такая брудная, што страшна нават палец туды засунуць… Плюх! Не можа гэтага быць! Хлапчук з галавой пайшоў пад ваду, і яшчэ адзін, і яшчэ. Як можна тут купацца? Плёскаюцца, пырскаюцца, іржуць, як быццам нічога і не здарылася, кідаюцца адзін у аднаго ўсім гэтым лайном, якім кішыць уся прыбярэжная лінія. І гэта не якія-небудзь жабракі, - звычайныя дваровыя хлапчукі.

Каля дзесяці метраў адгэтуль некалькі жанчын, стоячы па калены ў вадзе, відаць, сціраюць бялізну. Спачатку яны добранька дубасіць яго аб вялікія камяні, потым намыльваюць і цяруць цвёрдымі шчоткамі, расцягнуўшы на камяні, а затым палошчуць у рацэ, разводзячы вакол сябе каламутныя белыя азёры. Усе ступенькі вышэй выкладзеныя чыстай (???) бялізнай - пяціметровымі палотнамі сары, прасцінамі, покрывамі… - сохнуць пад спякотным сонцам.

Набярэжная цягнецца некалькі кіламетраў, губляючыся дзесьці ў бясконцасці ў шэра-галубой імзе. Тут няма чыстага паветра, толькі на ўзроўні чацвёртага або пятага паверху можна ўдыхнуць без прыступу млоснасці, таму бясконцасць надыходзіць вельмі хутка - бачнасць не больш, чым на два-тры кіламетры. Горача. Павее таннымі пахамі, каровіным гноем і мачой (чалавечай) - туалет тут паўсюль, у любым месцы прама на набярэжнай, дзе шпацыруюць турысты і мясцовы люд. Калі мужчына сціпла адышоў на пару метраў, адвярнуўся і пісае на сценку, то тут гэта ўсімі ўспрымаецца так, нібы ён пайшоў у туалет. Жанчыны паводзяць сябе трохі больш сціпла, але не занадта - час ад часу, асабліва калі пацямнее, можна ўбачыць жанчыну ці двух, якія мірна прыселі і какаюць прама ў Гангу. Кучаравая лінія нізкарослых джунгляў на далёкім другім беразе здаецца чымсьці напалову рэальным у гэтым індыйскім марыве. Немагчыма нават уявіць, што дзесьці можа быць ціхае, чыстае мястэчка, свежае паветра…

Рознакаляровыя храмы, брудныя і напалову гнілыя палацы, жылыя хаты, хаатычна нагрувашчаныя адна на адну, зліваюцца ў адзіны маналіт пяці стагоддзяў, хаця хто іх лічыў, гэтыя стагоддзі... тут часу няма наогул. Ніяк не магу ўспрыняць навакольнае як рэальнае жыццё, - гіганцкая дэкарацыя, у якой не могуць жыць людзі… Няўжо для кагосьці ГЭТА адзіная рэальнасць? Смутная трывожнасць лізнула знутры… Капрыз лёсу, і я магла б нарадзіцца тут. Чаму я менавіта там, дзе я ёсць? Чаму ў мільярдзе магчымых увасабленняў паўстала менавіта гэта? Як гэта адбылося? …Шкарлупіна ў віхурах бясконцасці, лісток, падхоплены ўраганам, кропля, вывергнутая акіянам… Аднойчы стыхія знішчыць тое, што цяпер завецца "я", калі я не паспею злавіць яе за хвост і заціснуць у кулак.

…Шывала гат, Тулсі гат, Румза гат, Гангамахал гат, Бадаіні гат… - іх тут дзесяткі, калі не сотні, уся набярэжная падзеленая на "гаты", якія плыўна пераходзяць адна ў адну. Разгараюцца пахавальныя вогнішчы, кідаючы агністыя блікі на Гангу, затопленую заходам. Адна за адной крочаць працэсіі. На бамбукавых насілках нясуць мёртвыя целы, загорнутыя ў чырвоную тканіну з залатымі махрамі. Насілкі кладуць у раку, дбайна абмываюць трупы ў святой рацэ. Ні слёз, ні крыкаў, ні нават выразу пакут на тварах. Штодзённасць Варанасі - сын памешвае доўгім шостам вуглі ў вогнішчы, якое пажырае цела бацькі… Высачэзныя залежы дроў зусім побач, смерць ужо тут, чакае тых, хто сёння яшчэ жывы, для каго яшчэ толькі заўтра купяць вязанку… Турысты з белымі змрочнымі тварамі сядзяць на ступеньках Харысчандра Гат і тарашчацца на агонь.

Падыходжу так блізка, што пачынае абліваць жарам, змяшаным з прыкрым духмяным дымам. У полымі выразна вымалёўваюцца ногі, галава… А у некалькіх метрах убаку - зусім маленькае вогнішча, на вялікае не хапіла грошай, і ўсё цела на яго не змясцілася. Таму спачатку прагарэла сярэдняя частка, а зараз галаву з плячамі і ногі сваякі складаюць у агністую пашчу… дзеці носяцца паміж вогнішчаў, гуляючы ў квач... ледзь наводдаль жанчына купае аднагадовае дзіця, стоячы па пояс ў вадзе, вакол яе плаваюць пахавальныя вянкі і попел ад вогнішчаў… музыка далёкіх свят далятае скрозь лабірынты вуліц і незлічоных падваротняў… сабакі з пацучыным ашчваннем ходзяць па беразе, вышукваючы астаткі костак і мяса… Халера, сапраўды, вунь тая жывёліна грызе абгарэлы чалавечы сустаў. Жыццё і смерць змяшаліся ў пякельнай прапорцыі, з мяне зляцелі ўсе шчыты, якія дазвалялі верыць у тое, што ёсць хоць нейкая стабільнасць, хоць нейкая абарона, гарантыя таго, што я не памру прама цяпер ці заўтра. Расчыненая ракавіна… смерць можа ўджаліць у любы момант, для яе няма ніякіх перашкод, нішто для яе не з'яўляецца перашкодай - вось праўдзівая гаспадыня жыцця, ад дзівацтваў якой залежыць кожная наступная секунда. Што я магу супрацьпаставіць ёй? Што, акрамя дзёрзкага выкліку, акрамя гарачага парыву да волі, у які я ўкладу ўся сваю сутнасць?

Я ведаю, што фатаграфаваць пахавальныя вогнішчы строга забаронена, аб гэтым папярэджваюць паўсюль, але раптам дазволяць? Стоячы на невысокім балкончыку, які навісае прама над вогнішчам, пытаю чалавека, які памешвае косткі ў вогнішчы: "Можна я зраблю толькі адну фатаграфію"? Падумаўшы, ён нечакана ківае галавой: "Можна". Вось выдатна! Дастаю фотаапарат, прадчуваючы ўнікальныя здымкі… наладжваю… Пстрык! Яшчэ раз… О, д'ябал! Ляманты, шум, рожы, якія крычаць і тыкаюць ў мяне пальцамі. Адразу з некалькіх бакоў налятаюць гнеўныя індусы, размахваючы рукамі і крычучы. Ледзь паспяваю схаваць фотаапарат у сумку.

- Гэта забаронена!!! Тут забаронена фатаграфаваць!!! Плаці тысячу даляраў за парушэнне правілаў!!! Аддавай плёнку!!! Паліцыя!!!

Ашаломленая такой бурнай рэакцыяй, стаю, адкрыўшы рот, прыціснуўшыся спіной да парэнчаў, нагрэтых жарам вогнішчаў. Здаецца, мяне зараз разарвуць на часткі, як зверы здабычу. Яны відавочна не наладжаныя адыходзіць і выпускаць мяне з асяроддзя. Гляджу ў надзеі на турыстаў, якія сядзяць шэрагамі на ступеньках. Нуль увагі! Вось так... урок на будучыню - ніхто не ўступіцца, калі што. Сядзяць, баязлівыя пацукі, кожны за сябе.

Маленькі, хударлявы індус з рухомымі вачамі, апрануты ў белую паношаную адзежу, падобны на асура, які вынырнуў са скокаў смерці. Судзячы па рэакцыі натоўпу, ён тут галоўны. Сурова глядзіць, тон пракурорскі.

- Ты ведаеш, што тут катэгарычна забаронена фатаграфаваць?

- Не, першы раз чую!

- Гэта няпраўда, аб гэтым напісана ва ўсіх даведніках. У цябе ёсць даведнік?

- Ёсць.

- Давай яго сюды.

Дастаю з сумкі Lonely Planet, аддаю. Ён вельмі ўпэўнены ў сабе, і мне гэта не падабаецца. Пакуль ён гартае, я думаю, як буду выкручвацца далей. Індусы аказваецца, не такія ўжо і мірныя... выскаленыя рожы, дзікія погляды. Ну што там... знайшоў... вось... Харысчандра Гат - усоўвае мне ў твар - чытай!

Цягну час, пачынаю чытаць услых. Даходжу да тэксту ў рамачцы, мусіць вось тут і напісана, халера... на самым бачным месцы, у рамачцы... не выкруцішся... хрэн яго ведае, што рабіць... Вау!!... У рамачцы напісана, што трэба быць акуратней з вандроўнымі садху. Сярод іх трапляюцца перапранутыя разбойнікі, якія грабяць і нават часам забіваюць турыстаў. Пра забарону на фатаграфаванне -  ні слова! Не веру поспеху, прабягаю поглядам яшчэ раз - няма! З абражаным выглядам соваю яму даведнік, і таксама ў нос - на, глядзі, няма тут нічога. Не верыць сваім вачам, тарашчыцца. Ашаломлены.

- Але ва ўсіх астатніх...

- А у мяне няма ўсіх астатніх, усе ведаюць, што Lonely Planet самы лепшы!

Усё, я перамагла. Адчуваю - рашучасць яго знікла, ён нават трохі разгублены. Хітра мне падміргнуўшы, хутка сцішвае разлютаваных абаронцаў веры і спрытна адводзіць мяне прэч.

- Я - Джай. Я тут самы галоўны. Пойдзем пасядзім вунь там, - паказвае на невялікую пляцоўку, якая завісае прама над вогнішчамі.

Залазім уверх па вузкай лесвіцы, дастаю з заплечніка подсцілку і ўсаджваюся побач з ім, абапёршыся на сцяну.

- Ты і сапраўды не ведаеш, што тут забаронена фатаграфаваць?

- Я тут першы дзень. Калі б ведала, я б не парушала правілаў.

- Гэта ж напісана ва ўсіх даведніках... - Кажа амаль пакрыўджана, і тут жа ківае, - ну так, так, дзіўна, што ў тваім даведніку гэтага няма... Ну а потым, няўжо ты сама не разумееш, што нікому не спадабаецца, калі з яго памершага сваяка зробяць музейны экспанат? Уяві сабе, што ў цябе мама памерла (адразу палягчэла), і раптам прыходзіць незнаёмы чалавек і пачынае фатаграфаваць яе цела… Разумееш?

- Ну вядома, разумею. Я не мала рацыі, але мяне так агаломшыла тое, што я тут убачыла, што не змагла стрымацца… Я журналіст.

- Так? Ну калі б у цябе быў дазвол, тады без праблем. У цябе ёсць дазвол?

- Не.

- А, тады нельга. Добра, што справа не дайшла да паліцыі, тады табе сапраўды прыйшлося б плаціць штраф… Я своечасова выратаваў цябе.

З асцярогай пакрывілася на яго, - здаецца, гэта быў намёк на тое, што нядрэнна б і падзякаваць яму. Джай гэты погляд злавіў.

- Не, ты няправільна зразумела мяне, мне не патрэбныя грошы, я проста так вырашыў дапамагчы табе. Тым больш, што для мяне гэта нескладана - бо гэта мой бізнэс. Гэта справа маёй сям'і ўжо некалькі стагоддзяў.

- І што, табе падабаецца?

- Вядома. Гэта добрая праца. Надзейны заробак.

- Ужо гэта сапраўды, - мяне злёгку перасмыкнула ад такога фамільярнага стаўлення да смерці, але ён казаў аб сваім бізнэсе так, як быццам гандляваў паветранымі шарыкамі.

- Ты ж ведаеш, што ў Індыі людзі падзеленыя на касты? Каст вельмі-вельмі шмат, я нават сам не ведаю колькі сапраўды. Мая сям'я прыналежыць да адной з самых ніжэйшых каст, і мы не можам займацца іншай працай, мы павінны рабіць менавіта гэта - прадаваць дровы, агонь і месцы для спальвання.

- Агонь?

- Так, я табе пакажу потым, гэта побач, - для таго, каб падпаліць дровы, нельга выкарыстоўваць запалкі ці запальніцу, трэба абавязкова ўзяць агонь у Шывы, інакш усё будзе няправільна.

- У якім сэнсе?

- Нябожчык не патрапіць да Шывы. Ты і гэтага не ведаеш?

- Так, ведаю, але мне гэта не зразумела. Атрымліваецца, што ты можаш быць якім заўгодна нягоднікам, забойцам, напрыклад, але калі цябе спаляць тут, ты патрапіш да бога.

Затаптаўся. Не хоча бачыць гэтай супярэчнасці, адказвае нешта невыразнае. Добра, распавядзі пра што-небудзь яшчэ.

- Не ўсе целы спальваюць. Не спальваюць мусульман, цяжарных, садху, укушаных змяёй, паражаных воспай і самазабойцаў.

- Іх хаваюць?

- Не, іх проста кідаюць у раку.

- ???

- Што цябе здзіўляе?

- Я бачыла, што людзі там купаюцца і сціраюць бялізну… Я нават бачыла, што адна жанчына там мыла дзіцяці.

- Ганга - гэта маці для ўсіх нас. Штораніцы я захаджу ў яе і здзяйсняю пуджу, робячы некалькі глыткоў, тысячы людзей робяць тое ж самае, і вось цяпер мне сорак гадоў, і са мной НІКОЛІ яшчэ нічога не здаралася. Ганга чароўная, у ёй не можа быць бруду.

- Джай, можа быць людзі ўсё ж хварэюць, але баяцца нават падумаць аб тым, што гэта можа быць з-за Гангі?

- Ты не разумееш…

- Ну тутака ж стала хтосьці хварэе! Так чаму не з-за гэтай вады? Я чытала, што ў ёй у трыста тысяч разоў больш шкодных бактэрый, чым у гарадской рацэ дзе-небудзь у Еўропе.

- Гэта можа быць і так, але гэта не мае ніякага значэння. Ганга - гэта не рака, гэта багіня, маці. Шыва - бацька, Ганга - маці.

- Ясна:)

- Хочаш я прынясу табе вады з ракі? Ты сама ўбачыш, што нічога не будзе, гэта толькі палепшыць тваю карму.

- Не, Джай, не трэба, - нават закруцілася на месцы, як быццам ён можа мяне прымусіць.

- Баішся?

- У мяне іншая рэлігія, - схлусіла, ведаючы, што гэта вырабіць патрэбнае ўражанне. Сапраўды, паважліва заківаў галавой. Змяняю тэму. - Дзіўна, што тут ніхто не плача. Я чула, што ў індуізме зусім іншае стаўленне да смерці, чым у іншых рэлігіях. Вы не баіцеся смерці, так?

- Ты звярнула ўвагу на тое, што тут адны мужчыны?

- Сапраўды так.

- Як думаеш, чаму?

- Жанчыны плачуць ў хаце?

- Сапраўды! Смерці ўсе баяцца, але тут не прынята паказваць свой боль.

- Так значыць ты не верыш у тое, што пасля смерці патрапіш да бога, калі ўсё ж баішся смерці?

- Веру, вядома ж веру, але ўсё роўна страшна. І балюча, калі паміраюць сваякі... Летась памерла мая маці, я сам зрабіў вогнішча для яе, на выгляд я быў абыякава спакойны, але ўсярэдзіне, вось тут, - паказаў на сэрца, - быў боль.

- Ты кожны дзень бачыш смерць, я думала, ты ўжо паспеў прывыкнуць да ўсяго.

- Так і ёсць, пакуль гэта не датычыцца мяне і маёй сям'і.

- Ясна… А гэта што за будынак? Выглядае злавесна.

- Крэматорый. Тут спальваюць тых, у каго няма грошай на дровы. Дровы для многіх - раскоша… У тваёй краіне людзей хаваюць?

- Так. І потым яшчэ гадамі ходзяць на могільнік размаўляць са сваімі сваякамі.

- Дык яны ж ўжо нарадзіліся зноў!

- У маёй краіне ў гэта не вераць:))

- У што ж яны вераць?

- У рай і пекла. А наогул - хто ў што. Многія наогул не вераць, што нешта ёсць пасля смерці.

- Як жа яны жывуць??? Гэта ж жудасна, - жыць, думаючы, што пасля смерці нічога няма.

 - Па-мойму, не мае значэння, у што ты верыш, мае значэнне, як ты жывеш.

- Ты маеш рацыю, але я не ўяўляю, як бы я жыў, калі б думаў, што са смерцю ўсё скончыцца… А ты таксама верыш у тое, што гэта так?

- Я нічога не ведаю аб гэтым. У мяне няма такога вопыту, таму мне няма чаго сказаць аб тым, ці ёсць нешта пасля смерці.

- У мяне таксама няма такога вопыту, але я веру ў тое, што напісана ў Ведах.

- Я разумею, Джай, гэта твой выбар.

Ужо канчаткова сцямнела. Я ўспомніла, што дрэнна памятаю дарогу зваротна і памкнулася развітацца.

- Я яшчэ пакажу табе агонь Шывы.

- ОК.

Непадалёк ад набярэжнай стаіць нешта, што нагадвае чыгунную печ, у якой гарыць, не перастаючы, невялікі агеньчык, які дае жыццё ўсім пахавальным вогнішчам.

- Прыходзь яшчэ, пабалбочам.

- Можа быць прыйду. Ты не ведаеш, як лепш мінуць да Шывала гат?

- Гэта блізка, - хвілін праз дзесяць будзеш там, ідзі па гэтай вуліцы і нікуды не паварочвай. І будзь асцярожная з сабакамі, - уначы яны збіраюцца ў зграі і могуць накінуцца, тады табе не паздаровіцца. Яны могуць нават да смерці загрызці… Хочаш, я цябе правяду?

Ужо адкрываю рот, каб з радасцю пагадзіцца, але хапае розуму зірнуць яму ў вочы. І сапраўды. Шаўковы вірус актывізаваўся...

- Не, дзякуй, я жыву прама тут, побач.

- Каля амерыканскай булачнай?

- Пакуль яшчэ не ведаю. Я жыву ў "Санрайз атэлі".

- Ну дык, суседнія дзверы - дзверы булачнай. Прынясеш мне як-небудзь пірожнае?

Просьба мяне расчуліла, - кіраўнік смерцю просіць прынесці пірожнае, як маленькае бяздомнае дзіця.

- Прынясу:) Абавязкова прынясу табе пірожнае.

 

"** лістапада.

Тры дня працы. Наогул кажучы, амаль нічога не атрымалася канструктыўнага, за выключэннем таго, што аформіліся тры важныя перашкоды. Мне здаецца, гэта важна - калі раней перада мной была проста глухая сцяна, то цяпер я бачу ў ёй асобныя цагліны. Ва ўсякім разе, я пэўна адчуваю гэтую змену як пазітыўную, і паколькі спытаць няма ў каго… а што, уласна пытаць… я адчуваю гэтую змену як пазітыўную, як дасягненне, і кропка.

Мне атрымалася ўбачыць, што першая праблема заключаецца вось у чым - калі ўзнікае негатыўная эмоцыя, то замест таго, каб пачынаць яе ўстараняць і спрабаваць успомніць сябе ў якім заўгодна радасным, светлым стане, я пачынаю думаць аб тым ці аб гэтым - чаму яна паўстала, што ж зараз рабіць, а ці можна наогул нешта зрабіць і гэтак далей. І менавіта тое, што я пачынаю думаць, а не рабіць, і закладвае аснову майго паражэння. Пачаць першым чынам РАБІЦЬ у той момант, калі з'явілася негатыўная эмоцыя - вось пастаноўка задачы, якая цяпер для мяне актуальная. Буду яе вырашаць.

Другая праблема - пачуццё жалю, жалю страты. Дзесьці ў Кастанеды я чытала, што нават калі ходзіш у туалет, то перад тым як зліць ваду, кожны глядзіць на тое, што ён злівае, нібы развітаецца са сваёй маёмасцю. Смешна, але факт - мае негатыўныя эмоцыі - гэта МАЕ негатыўныя эмоцыі, і перш чым паспрабаваць іх зліць, я кожны раз на іх гляджу, а за гэты час яны паспяваюць разпаўзціся, умацавацца, усыпіць мяне зусім. Атрымліваецца, меў рацыю Тай - не "не магу", а першым чынам "не хачу", бо калі шкада, то адкуль возьмуцца лютыя намаганні? Як быццам маёмасці пазбаўляешся. Скажам, кажа мне хто-небудзь, што я дурніца, і мне да слёз чамусьці шкада, што я перашкаджаю з'яўленню зваротнай непрыязнасці. Як пераадолець гэты бар'ер? Пакуль не ведаю. Мусіць трэба вельмі захацець. Трэба шмат разоў спрабаваць і ў выніку перамагчы. Падобна на самаўгаворванне, на самагіпноз… не, не падобна. Ці падобна… а якая розніца? Мне важны рэзультат, ці важна - на што падобная тая лапата, якой я выкапала скарб? Лапата ў мяне накшталт вызначаецца - буду капаць далей. Магчыма, трэба ставіць перад сабой мінімальныя мэты, дамагацца хаця б мінімальных перамог. Хаця б на дзесяць, на пяць секунд утрымацца па-за негатыўнай эмоцыяй."

 



<< back forward >>